Em processo...

2011-03-14T01:36:00.000-07:00

Os passos em volta

Acreditava ter lançado um travessão, mas tudo havia sido entendido como um ponto final. E agora se via forçado a viver com reticências.

Dissera para ele usar os ouvidos quando os olhos não acudissem: o que fora dito poderia ter ressoado, suas palavras poderiam ter gerado outras palavras, retornado. Mas não foi assim. Os anteparos absorveram tudo e onde se esperava som, só silêncio. E essa insustentável leveza do nada pesa, mais que pena.

A todo momento pensava em se reerguer, retomar seu percurso, sua caminhada. E aquele intervalo entre dois tempos, brecha entre dois instantes revelava uma eternidade e um nada que estava sendo difícil suportar.

Dizia para si que poderia ficar observando de longe – feliz, admirado e na torcida – a escalada de outrem. Esperava que ele pudesse articular “a própria profundidade de seus talentos” (Herberto Helder).

Fez isso pelo “ser humano que era e que vinha cultivando e construindo todos os dias”. Mas, construir-se doía muito. Porque isso significava privar-se de algo que, repentinamente, havia adquirido importância e passara a fazer parte do cotidiano, essas “pequenas coisas”, detalhes, coisas supérfluas – que são sempre tão importantes.

Dava passos em volta de si para tentar esbarrar consigo. Porque já não se encontrava mais.

Foto: Jean-Philippe Charbonnier

2010-12-08T16:36:00.000-08:00

Amère

"A cara dela era um repouso estatelado,

não queria dar-se em espetáculo, mas representava

de outrora grandezas".

Soroco, sua mãe, sua filha . Guimarães Rosa

Dancing on the street, Sebastião Salgado

Preocupações mais que justas: tempo de ponderar, refletir sobre as atitudes alheias já que, como lhe haviam dito, "ninguém sabe lidar direito com isso", "não é fácil para ninguém". Também não sabia direito o que fazer.
Via ali, a penas, uma vida. Uma história particular de alguém, com momentos felizes e instantes tristes (bem recentes, aliás).

"Ela não acode quando a gente chama", insistiam. Isso já era sabido - nenhuma novidade. Só se perguntava se colocá-la naquele trem ia adiantar. Se perguntava talvez porque duvidasse, pois não tinha certeza de nada e entendia ainda menos, a cada dia. Mas ali estava uma história e era isso que temia violar. A vida não é fácil para ninguém e estava sendo bem amarga.

Que faire? Il faut continuer encore. Encore un peu. Pas de sens.

No final das contas, talvez, um sorriso.

2010-10-22T21:16:00.000-07:00

À la recherche de soi

Uma vida inteira tentando justificar uma existência. Além de encarar seus próprios algozes, tinha também que suportar as sombras alheias. Enfrentar sombras nunca é simples quando a alma não brilha. Aqueles olhos não podiam ser janelas (aquelas casas estavam vazias).

Recolher as pedras, os cacos (e também os espinhos). Recompor seu (frágil) abrigo - Cáucaso, já que, freqüentemente, sentia-se como Prometeu, acorrentada, tendo que suportar as investidas das rapinas diariamente. Mais, il faut rebondir, parfois. Cette existence n'a pas de sens. Pas d'essence. Padecência.

Foto: Cristiano Mascaro

2010-10-22T16:42:00.002-07:00

To go on ...

"It's like forgetting the words to your favorite song

You can't believe it, you were always sing along

It was so easy and the words so sweet

You can't remember, you try to feel the beat"

Eet, R.S.

Imagem: Maureen Bisilliat

2010-08-29T20:40:00.001-07:00

Virar a página...

...mesmo que algumas palavras queridas e frases tão significativas fiquem para trás. Uma pena essa sensação. No fundo, querer que as coisas se repitam e sejam como eram antes, voltar para aquele parágrafo que, no momento em que leu, achou que iria lhe acompanhar por toda a vida. Mas o tempo chega e trás com ele a diferença. A gente é condenado a ter memória e sempre vai se lembrar. E você olha para as palavras e vê que elas mudaram. Ou vai ver você mudou e aquelas palavras adquiriram outros sentidos. Difícil sentir-se traído pelas palavras. Quando algo se quebra ou se rasga, a gente acha que pode colar, mas quase nunca funciona.

Imagem: Paul Signac, Le Palais des Papes (1900)

2010-05-09T07:22:00.000-07:00

Desmedida

Não fomos feitos para viver verdades. Atualmente pelo menos, preferimos os paradigmas. Insistimos na existência de múltiplas perspectivas, afirmamos que tudo depende do ponto de vista - eles mesmos tão distintos quanto os seres humanos. E já que a pluralidade é o próprio do humano e a diferença, seu ponto de partida, toda "unanimidade" ou "unilateralidade" seria burra, restritiva, empobrecedora. Tudo o que é reto é também estreito e parcial; tudo o que é pluriforme e multiangular, exprime melhor a complexidade do que é ser humano. Afinal de contas, para que se fixar ao "Uno" se ser "Pluri" - sem rótulos ou etiquetas, fronteiras ou limites - é de longe mais interessante? Por que o preto e branco, se flagramos já o colorido da vida?

Não ignoramos que viver essa pluralidade é um risco, até mesmo um tormento. Pois nada é sólido, dá sustentação, apoio. É como se tivéssemos que aprender a andar em terreno movediço: divertido no começo, mas logo se percebe que a coluna não endireita, que as pernas não se sustêm e que se está sempre no mesmo lugar - colorido, mas estático. Eis então, que surge uma nostalgia do preto e branco. E quando se volta ao monocromático, o mesmo sentimento de tormento retorna - se é que ele nos abandonou.

Fala-se muito em "meio termo", caminho do meio, que seria o ideal, é bem verdade. Mas eu, honestamente, não sei o que poderia estar no intervalo da alegria e da tristeza, do movimento e da estaticidade, do singular e do plural, do simples e do complexo, do amor e do ódio.

Gostaria muito de habitar nesse interstício, nesse vão, nesse entre. Mas não me parece possível. Somos condenados a viver entre extremos.

Foto: Bill Brandt (Ear on the beach, 1957).

2010-02-06T08:14:00.000-08:00

"Literatura mundial em tragos"

A editora britânica TankBooks acaba de lançar uma linha de livros em forma de maço de cigarro (embalagens como as de Free ou Malboro Box). O formato, a princípio, parece interessante; mas fico pensando no status que o cigarro possui na sociedade hoje e se isso não seria indiretamente associado aos livros (como aconteceu durante a exposição sobre a Língua Francesa no Museu da Língua Portuguesa: colocaram poesias ao lado dos banheiros e no chão).

Será que no verso das embalagens eles colocarão aquelas propagandas anti-tabagistas? A Tank podera aproveitar para usar algumas daquelas imagens criativas para ilustrar alguns livros conhecidos e causar celeuma:

2009-03-01T08:11:00.000-08:00

L'autre bout à rebours

Le bout de mes doigts ronds cachent ma vue aplatie par nombre d'expériences échouées.

Le bout de ma langue, venimeuse, interdit mes mots qui renferment mon visage carré. Quatre bouts vides, quatre angles gauches, quatre-vingt-dix degrés sur quatre égalent zéro.

Jadis, je me plaignais de la laideur du monde. Un monde à moi, que je me suis bâti avec ces mêmes doigts arrondis par le lent écroulement du temps.

Dorénavant cette même hideur s'accomodera en moi, me saccadera, secouera ces structures. Et j'aurai beau fermer les yeux devant le mirroir puisque tôt ou tard "tu deviens ce qui t'effraie".

Les ratures marquent la surface de la vie, elle aussi ayant le droit de se tromper. Cette même vie qui parfois nous trompe ou nous a déjà trompés. À nous, nos yeux, mon œil. Trompe-l'œil.Les traits et les traces y resteront malgré tout.

Quoique je fasse, je demeure là, loin. Longueur d'avance à ne jamais attraper, à ne jamais saisir. Une barrière à ne pas franchir, une borne, limite. Borne limite.

Quoique je prie, personne ne répond. Le monde est désert et Dieu s'en est allé. Il est sage.

Depuis, le monde est sourd. Toi aussi, tu as a hérité du silence, ce néant qui s'étend, ombre grise qui s'eparpille, lourdeur noire qui s'émiette et frappe.

Écoute-le : il étourdit plus qu'un cri.

Quoique je fusse, je serai toujours n'importe quoi. Et je m’en réjouis.

Et je reviens au bouts de mes doigts ronds.

Et j’apercois mon haleine.

Mon souffle.

Le bout de mon souffle.

Mon souffle à bout.

Le bout de mes forces qui disparaissent au coucher de l'éternité qui m’a été interdite.

Mes bouts sont à rebours.

À l’envers.

L'envers de moi.

Mon envers. Mes vers.

Ces vers envers moi-même.

Cícero Oliveira

Imagem: Dança, Lívio Abramo, s/d.

2009-02-28T19:47:00.000-08:00

Agreste

“O que significa sentir-se um lixo? Explico. É se sentir a pior pessoa do mundo, é ter consciência de que sua existência é inútil e de que sua inexistência irá até tornar o mundo melhor. É ver que você atingiu uma certa idade e que não conseguiu construir nada. É lamentar que amanhã será um novo dia e que a vida continua. É não ver sentido em nada do que você faz, e sobretudo no fato de estar nesse planeta. É ter vergonha de escrever o que estou escrevendo e mesmo assim publicar, esperando que alguém leia e fique com pena - como se isso fosse resolver alguma coisa. É se sentir no fundo do poço e ainda cavar um pouco mais, pra torná-lo mais fundo e, quem sabe, não conseguir sair de lá”.

(Uma desconhecida de si mesma)

Para quem se habituara a decifrar textos difíceis, aprender a ler aquele livro não estava sendo tarefa fácil: as letras deveriam desaparecer para que adviesse a palavra. E as palavras, perder-se ante seus olhos para que o que ali surgisse, explicasse o sentido daquele caminhar entre pedras pontiagudas.

Respirar, seguir em frente, exprimir e espremer sua história cotidiana. Não tinha escolha já que devia arar a roça, distribuir o déjeuner du matin. Mais um dia, a vida continuava - absurda. Il faut continuer encore. Il faut continuer un peu. Il n’y a pas de sens mais il faut continuer.

As palavras eram sempre insuficientes e jamais revelavam o essencial. Tudo, no final das contas, sempre ficava por dizer, no ar. No ar e nos campos. Nos campos e nas planícies verdes e férteis, prados fecundos, como aquela que, à son insu, levantava todas as manhãs para semear plantações - duras, árduas. Secas. Mas que vencia a aridez primeira do solo e atingia o sumo da terra: tudo o que ali chegasse, cresceria.

Ninguém nunca entenderia (nem ela mesma).

Há anos vinha cavando um poço. Concentrava-se tanto em seu intento, que não percebera que dali do fundo, a água jorrava. E, há muito, irrigava grandes extensões de terra. Terra árida, agreste, na qual nasceram flores que, um dia, talvez, tivesse coragem de sentir o perfume.

A parte deve permanecer discreta para que o todo possa emergir. Era duro sempre ser parte, transparente, opaca, oca, fragmento, caco. Pedaço. Deitar-se, levantar-se, olhar os outros, olhar a si sendo uma ínfima, minúscula parte.

Nada além de uma parte de si.

Mas a parte (principalmente a integrante) nunca se vê como todo. E, frequentemente, ignora tudo o que acontece nas margens.

Aquele livro estranho, bizarro, não tinha prefácio. Mas tinha autora. E parecia estar escrito numa língua que todos podiam ler. Todos, menos uma: aquela que, com giz e dor, gravava as palavras no quadro negro da vida.

O que escrevia diante de seus olhos, ela mesma não compreendia. Fazia um esforço grande para escrever sua trajetória, mas “os poetas não têm biografia. Sua obra é sua biografia” (Octavio Paz).

Imagem: Sergio Fingermann, Sem título, 2007.

2008-11-01T07:51:00.000-07:00

L'evide(r)

Ça recelait une énorme solitude qu'il n'avait jamais niée, mais qui ressortait chaque moment de son parcours. Ce n'était pas la solitude qu'on éprouve pour ne pas avoir eu un 'grand amour' - grand, petit; il semblait que l'amour avait toujours besoin d'un qualificatif ou quelque chose qui le mettait en évidence (même si l'évidence ne faisait que semblant de cacher le 'vide'). De cacher les vies d'eux...

C'était quelque chose qu'il ne pouvait pas combler et que lui faisait souffrir énormement. Que fait-on avec un tel trou?

La langue

Il s'excusait d'écrire dans une langue qui n'était pas la sienne. Il s'excusait aussi de ne pas la bien parler. Il ne le faisait que pour s'exprimer de manière étrange puis qu'il se rendait compte que c'est (j'entends c'était...) comme ça que sa vie à moi, que ma vie à lui était: une suite de malentendus sans cesse. Quand on parle une langue qui n'est pas la nôtre (est-ce qu'un jour j'aurais, moi, une langue à moi?) on a le droit de faire des fautes, d'avoir tort.

À la fin de ma vie j'aurai des excuses: je n'ai pas vraiment vécu ma vie parce que j'habitais un autre continent. Désolé mais je crois que j'ai eu tort.

***

L'evide(r)

Isso ocultava uma enorme solidão que ele nunca havia negado, mas que sobressaía a cada momento de seu percurso. Não era a solidão que se experimenta por nunca ter tido um grande amor - grande, pequeno; parecia que o amor precisava sempre de um qualificativo ou algo que o colocasse em envidência (mesmo se a evidência apenas fingisse ocultar o 'vazio'). De esconder as vidas deles...

Era algo que ele não podia tapar e que o fazia sofrer demais. O que se faz com um buraco tamanho?

A língua

Ele se desculpava por escrever numa língua que não era a sua. E se desculpava também de não falá-la bem. Fazia isso apenas para se expressar de maneira estranha já que tinha se dado conta que é (quero dizer era...) assim que sua vida minha, minha vida dele era: uma série de equívocos intermináveis. Quando se fala numa língua que não é a nossa (será que um dia terei uma língua para mim?), tem-se o direito de cometer erros, de se enganar.

No fim da minha vida terei desculpas: não vivi realmente minha vida porque morava num outro continente. Sinto muito, mas creio que me enganei.

Imagem: Bridget Riley

2008-07-28T19:26:00.000-07:00

Do vagido à palavra: veredas

Olhava-se no espelho diariamente e sentia uma dor sem mesura, inenunciável. Silenciosa, vinda do escuro e da tristeza, condenada a ser vácuo, a ser invisível. Perdia-se na tentativa de dizer algo que não existia e, quando lhe perguntavam o que sentia, percebia que ia explodir, porque não conseguia achar o que dizer e via que nem criando palavras seria capaz tocar aquilo. Era algo que lhe escapava, uma lacuna, algo que, de tão irrepresentável, podia nem mesmo existir - apesar da presença, lancinante: “une trop bruyante solitude”. Era como falar de algo que falta, tentar fazer o outro experimentar a própria fome ou fazê-lo sentir o próprio ódio – ambos ausências, o que apenas agravava mais o desespero de achar que nunca (jamais) conseguiria explicar. E não conseguiria mesmo, já que lhe restava apenas aprender a conviver com esse não-existir. Era um imperfeito, um “gerúndio” – com toda a angústia que o processo pode acarretar. Queria poder passar do grito ao sentido, mas a vida mostra sempre que nem tudo (malgré moi) é significado. Conviver com o inominável nem era possível. E prosseguir numa época em que se anunciava a materialização do fim da vida estava sendo duro. Vida rija, rígida, como o clima e certas vegetações. Como os caminhos de certas estradas nas quais andamos e nem sabemos por quê. Parce qu’il le faut, tout simplement. Sois pas bête, mon enfant. Mange ta soupe et apprend ta leçon: la vie, mon cher, n’est qu’une suite de rebondissements. Et il faut rebondir: n’importe où et n’importe comment. Mais il le faut.

Imagem: Miranda - The Tempest (1916) - John William Waterhouse

2007-09-30T10:10:00.000-07:00

Esperarei o próximo
(ainda que ele não venha)

... e apesar da ausência (privava-se de todos cotidianamente), via que os grãos do tempo caíam ininterruptamente, empurrando-o constantemente - mas não sabia para onde. Era, enfim, espectador de sua própria existência (e não ignorava o pesar que isso lhe causava). Passeava os olhos pelas letras, pelas pedras, pelas cores e pelas pessoas, mas sabia que nada permaneceria, já que tudo escapava e ia-se despedindo. Agora, mais do que nunca, via o tempo chegar (e sair pelas frestas dos dedos e pelos vãos das palavras) e a memória, frágil, já não conseguia mais resguardar o passado. Ainda assim, relutava em maldizer a vida, já que tinha aquela que havia escolhido. A maior prisão era sua liberdade (para quem não sabe escolher, poder é terreno onde se cultiva angústia). Esperaria o próximo, ainda que ele não viesse. "E que Deus te proteja, meu amor. Porque eu não posso mais".

Tarde uma nuvem rósea lenta e transparente.
Sobre o espaço, sonhadora e bela!
Surge no infinito a lua docemente,
Enfeitando a tarde, qual meiga donzela
Que se apresta e a linda sonhadoramente,
Em anseios d'alma para ficar bela
Grita ao céu e a terra toda a Natureza!
Cala a passarada aos seus tristes queixumes
E reflete o mar toda a Sua riqueza...
Suave a luz da lua desperta agora
A cruel saudade que ri e chora!
Tarde uma nuvem rósea lenta e transparente
Sobre o espaço, sonhadora e bela!

(Bachiana nº 05, Heitor Villa-Lobos)

2007-06-18T14:15:00.000-07:00

Canção IX
Hilda Hilst, Júbilo Memória Noviciado da Paixão (1974)

Tenho meditado e sofrido
Irmanada com esse corpo
E seu aquático jazigo

Pensando

Que se a mim não me deram
Esplêndida beleza
Deram-me a garganta
Esplandecida: palavra de ouro
A canção imantada
O sumarento gozo de cantar
Iluminada, ungida.

E te assustas do meu canto.
Tendo-me a mim
Preexistida e exata

Apenas tu, Dionísio, é que recusas
Ariana suspensa nas suas águas.

Imagem: Beauté - Gabriel Lefebvre.
Grifos meus.

2007-01-11T18:38:00.000-08:00

Sans titre, sans date, mains vides: (encore) un.

Enfim. Seis ou sete frases fizeram com que doze estações desaparecessem abruptamente, tal gotas d'água em ferro quente. Deu-se conta de que as palavras ardiam muito nessas ocasiões. A contragosto, foi inevitável a suspensão da respiração, a vertigem. Finalmente um ponto final. Acabavam-se os parênteses, as reticências, os pontos de interrogação.

Difícil (mas necessário) era admitir que tudo era (apenas) seu, que tudo pertencia somente a si e nunca havia, sequer, chegado ao Outro. "Enganara-se. Infelizmente".

"Il faut continuer encore. Il faut continuer encore plus. Il faut continuer toujours. Não tem sentido, mas é preciso continuar". Essas palavras (clichês, talvez), adquiriam todo o sentido com o passar do tempo, seu ex-carcereiro fiel. Sim, ex: o futuro do pretérito tornara-se, então, pretérito mais-que-perfeito.

2007-01-05T18:38:00.000-08:00

Pa' tí...

Me desperté...
Antes que saliera el día
Antes que la luz viniera
Noche en vela de alegría.

Si pienso en tí...
Yo puedo seguir pensando
Si te pierdes, yo me pierdo
Y entre tanto llanto.

Mira si tengo pa'tí...
Que mira si tengo pa'tanto
Que hasta el viento me suspira
Y es que el aire se ha calmao

Mira si tenfo pa'tí...
Que mira si tengo pa'tanto
Que hasta el viento me suspira
Y es que el aire...

Si no me conoces,
Que tienen las cosas
Que tiene el sentío y que nadie lo toque
Dime que sentío tiene
Que me entiendas sin oirme
Y hasta el aire me da voces...

Que mi niño tiene guasa,
Tiene guasa y tie...
Leire, leire…..

Mira si tengo pa'tí...

Música de Elbicho (2003) e  imagem de David Zaafra

2006-11-26T08:57:00.000-08:00

Alegro cantante: O vôo da lagarta
ou outros e (tão) belos horizontes

Foi-se (embora) tão rápido quanto chegara. Mas era generosa e deixara um pouco de si entre eles. Era-lhe impossível ser de outra forma: uma lagarta (azul) num cenário cinzento e pluvial. E era azul mesmo. Muito, aliás. Azul-clara (albina, dir-se-ia). E a lagarta-rara (um pleonasmo em si) ficou, apesar de ter-se ido. Retornara ao mundo, mundo, vasto mundo, discreta como chegara. É bem verdade que eles eram diferentes daquilo que pensava (um não era tão magro nem tão alto e eles não eram assim tão velhos), mas era (e sempre seria) assim. Estranho era conhecer quem já conhecia e ver quem, de alguma forma, já havia visto. Estranho, mas bonito, de toda maneira. Volte, sempre, querida lagarta. Nossas portas estarão sempre abertas (mesmo que você não venha). E não peça licença: entre, pois já é parte do tourbillon de la vie. Agora você também é “a gente”: laço firme, forte, apertado, indissociável, indissolúvel.

Foto: Postal Alpes, Clara Albinati

2006-11-02T08:16:00.000-08:00

Uma ruidosa ausência
À une chère abs(ta)nte

Pensava que passar, talvez, fosse um bom sinônimo para viver. Passara por várias coisas em sua vida, mas não se lembrava de ter vivido nada. Perguntava-se se era possível viver (verbo defectivo, presente contínuo, já que não se vive no passado nem no futuro, tempos que só existiam em relação àquele Outro, absoluto): Carpe diem quam minimum credula postero. Tempo arbitrário o presente: impossível viver no absoluto. Dera-se conta de que o sentido construía-se nos intervalos, no entre (via-se melhor nas entrelinhas). E haveria, sempre, uma distância: era ela quem assegurava (e engendrava) o sentido (sentimento). Mas, viver não tinha sentido (a vida era um grande anacoluto). Aquela distância (que não poderia jamais ser alcançada) a angustiava. O presente morria no momento em que nascia e nada poderia, jamais, ser dito in praesentia. Nada poderia ser dito diante da morte. E ao pensar nisso, fez silêncio. E pensou que ele, o silêncio, também não era possível, pois morria ao ser enunciado. Nada podia ser feito, porque o nada não existia. Viver tornara-se um constante (e progressivo) acúmulo de passados.

Imagem: Grimaces à Kotzebue - Jean-Philippe Charbonnier (1955)

2006-10-08T18:03:00.000-07:00

Lá
(ou o não)

Era, nisso, muito humana. E fechou as mãos (frias, como sempre), apertando os longos dedos contra as palmas grossas (calejadas pelas tardes), para ver se sua angústia desaparecia. Fechou os olhos (tristes, como nunca), e fê-lo com tanta força, que pontos luminosos brilharam na escuridão de suas pálpebras (oprimidas, como agora). Viu-se (ou via-se?) pequena, incapaz, impotente. E com uma dor tão grande, tão maior que sua consciência (mas sem ruído). Alma em espera, tornara-se (indubitavelmente) uma barulhenta ausência de si mesma. Não era, mas estava (incessantemente): nem contava mais o tempo, apesar de ainda olhar o céu. E lá, os mesmos pontos luminosos que via quando oprimia seus olhos. Talvez tivesse um céu dentro de si. Mudo, cheio de pequenos furos e orifícios que desembocavam num infinito (silencioso e desconhecido). Achou que, cerrando as pálpebras, enxergaria a si, que conseguiria ver sua própria angústia: que a escuridão a iluminaria. Enganou-se. A força com que escurecera o mundo fez transbordar um rio que, até então, ignorava. E não havia represa que o contivesse.

Foto: Soif Publique (1933) - Manuel Alvarez Bravo

2006-09-30T19:43:00.000-07:00

Rien à faire...
(pour que l'amour me quitte).

Disse que ia embora. Precisava recomeçar já que descobrira que a terra a que tanto amava não mais existia: ela nada era senão uma "pura ficção". Poucos eram os laços que ainda o atavam àquele lugar, laços que iam, paulatinamente, se desfazendo. Já perdera sua família, seus amigos; não queria perder a si próprio (tinha apenas a si). Precisava buscar outros nortes, outros ares, estabilidade, solidão. Estando virgem em outro lugar encontraria outro tipo de solidão, uma solidão com horizonte nascente, já que a que ele tinha ali, tornara-se poente.

Oras, não precisaria ser para sempre: nada o é. Um dia, poderia mudar de novo. Mas não voltar. Sabia que não o faria (e se não voltasse é porque decidira ficar).

Essa decisão - difícil, dolorosa, penosa - trouxera-lhe, ironicamente, a tão-almejada paz. O tempo passava rápido e ainda lhe faltava tanto... Morada, descendência , um paraíso. Descendência, sim. A vida toda pensara nela. Certas coisas a gente tem qualquer tempo da vida para fazer; filho, não. Pode até ter, mas não convém. "Estava", dizia ele, "em seu limite".

***
Aqui. Desejando, de todo coração, estar lá, como sempre. E lá, já tão longe, ficaria ainda mais distante. Pensara em voltar a acreditar em Deus só para dizer-lhe "Deus te abençoe". "Deus te proteja". Pensou, então, que jamais seria livre, pois vivia numa prisão e seus carcereiros (o tempo e o espaço) jamais o deixariam sair.

Daria-lhe uma casa, um jardim, um filho. Mas, sequer, conseguia fugir das amarras do tempo: o futuro do pretérito (um dia, talvez) aconteceria.

Foto: La petite fille aux feuilles mortes (Édouard Boubat, 1947)

2006-09-11T20:25:00.000-07:00

Quero ser Jeanne Moreau...

Le temps qui reste, François Ozon (2005)

"Para mim, saber viver bem, é saber morrer bem. Pois o que é a morte? É o resultado da vida. Vivemos numa época em que se quer separar as duas: estamos vivos e depois, que horror, estamos mortos! Mas não, Romain não morreu: ele passa, se dissolve e digo isto sem nenhum sentimento religioso. É tão tolo dizer que não existe vida após a morte quanto dizer que existe. A morte é o mistério absoluto ao qual estamos expostos e que torna a vida apaixonante e ofegante. A vida é extremamente dura , dolorosa. As pessoas falam sempre de felicidade... mas a felicidade, ou seja, "feliz idade", quer dizer, a sorte. O que conta são as alegrias, saber dominar o frio e o calor, a sombra, a luz...".

Jeanne Moreau

***

"Pour moi, savoir bien mourir, c'est savoir bien vivre. Car qu'est-ce que c'est que la mort ? C'est l'aboutissement de la vie. On est à une époque où l'on veut séparer les deux : on est vivant puis, quelle horreur, on est mort ! Mais non, Romain n'est pas mort : il passe, il se dissout et je dis ça sans aucun sentiment religieux. C'est aussi con de dire qu'il n'y a pas de vie après la mort que de dire qu'il y en a une. La mort, c'est le mystère absolu auquel on s'expose et qui rend la vie passionnante et haletante. La vie est extrêmement dure, douloureuse. Les gens parlent toujours de bonheur... mais le bonheur, c'est-à-dire «bonne heure», ça veut dire la chance. Ce qui compte, ce sont les joies, savoir saisir le froid, le chaud, l'ombre, la lumière...".

Jeanne Moreau

2006-09-10T07:57:00.000-07:00

The Windmills of Your Mind...

Noel Harrison (1968)

Solitude (Mark Vasconcellos, 1988)

Round...

Like a circle in a spiral,
Like a wheel within a wheel.
Never ending or beginning,
On an ever spinning wheel
Like a snowball down a mountain
Or a carnival balloon
Like a carousell that's turning
Running rings around the moon

Like a clock whose hands are sweeping
Past the minutes on it's face
And the world is like an apple
Whirling silently in space
Like the circles that you find
In the windmills of your mind...

Like a tunnel that you follow
To a tunnel of it's own.
Down a hollow to a cavern
Where the sun has never shone
Like a door that keeps revolving
In a half forgotten dream
Or the ripples from a pebble
Someone tosses in a stream.

Like a clock whose hands are sweeping
Past the minutes on it's face
And the world is like an apple
Whirling silently in space
Like the circles that you find
In the windmills of your mind

Keys that jingle in your pocket
Words that jangle your head
Why did summer go so quickly?
Was it something that I said?
Lovers walking allong the shore,
Leave their footprints in the sand
Was the sound of distant drumming
Just the fingers of your hand?

Pictures hanging in a hallway
And a fragment of this song
Half remembered names and faces
But to whom do they belong
When you knew that it was over?
You were suddenly aware
That the autumn leaves were turning
To the color of her hair

Like a circle in a spiral
Like a wheel within a wheel
Never ending or beginning,
On an ever spinning wheel
As the images unwind
Like the circle that you find
In the windmills of your mind...

Pictures hanging in a hallway
And the fragment of this song
Half remembered names and faces
But to whom do they belong
When you knew that it was over?
You were suddenly aware
That the autumn leaves were turning
To the color of her hair.

Like a circle in a spiral
Like a wheel within a wheel
Never ending or beginning,
On an ever spinning wheel
As the images unwind
Like the circles that you find
In the windmills of your mind...

2006-09-03T19:31:00.000-07:00

Mon amie la rose

Natacha Atlas (1998)

"On est bien peu de choses" et mon amie la rose me l'a dit ce matin.
"À l'aurore je suis née, baptisée de rosée, je me suis épanouie,
Heureuse et amoureuse, aux rayons du soleil.
Je me suis fermée la nuit, me suis reveillée vieillie.
Pourtant j'etais trés belle. Oui j'étais la plus belle
Des fleurs de ton jardin".

"On est bien peu de choses" et mon amie la rose me l'a dit ce matin.
"Vois le Dieu qui m'a faite, m'a fait courber la tête. Et je sens que je tombe. Et je sens que je tombe. Mon coeur est presque nu, j'ai le pied dans la tombe. Déjà je ne suis plus. Tu m'admirais que hier. Et je serai poussière pour toujours demain".

"On est bien peu de choses" et mon amie la rose est morte ce matin.
"La lune cette nuit, a veillé mon amie. Moi en rêve j'ai vu,
Éblouissante et nue, son âme qui dansait,
Bien au-délà des nues et qui me sourait.
Croit celui qui peut croire, moi j'ai besoin d'espoir. Sinon je ne suis rien".

"On est bien peu de choses" et mon amie la rose me l'a dit ce matin.
"Vois le Dieu qui m'a faite, m'a fait courber la tête et je sens que je tombe.
Et je sens que je tombe. Mon coeur est presque nu, j'ai le pied dans la tombe.
Déjà je ne suis plus. Tu m'admirais que hier. Et je serai poussière pour toujours demain".

***

Minha amiga, a rosa
Natacha Atlas (1998)

"Somos tão pouca coisa" e minha amiga, a rosa, disse-me isto esta manhã.
"Com a aurora nasci, batizada com orvalho.
Floresci, feliz e cheia de amor, sob os raios do Sol.
À noite fechei-me, despertei envelhecida.
No entanto, era tão bela. Sim, eu era a mais bela
Das flores do teu jardim".

"Somos tão pouca coisa" e minha amiga, a rosa, disse-me isto esta manhã.
"Veja que o Deus que me criou, fez-me curvar a cabeça e sinto que estou caindo, caindo...
Meu coração já está quase nu, estou a um passo do túmulo,
já não existo mais...
Tu só me admiravas ontem e me convertirei em pó para sempre amanhã".

"Somos tão pouca coisa" e minha amiga, a rosa, morreu esta manhã.
A lua, esta noite, velou minha amiga. Em sonho eu vi,
Deslumbrante e nua, sua alma que dançava
além das nuvens, e que me sorria.
Acredite quem puder. Eu preciso de esperança. Senão, não sou nada.

"Somos tão pouca coisa" e minha amiga, a rosa, me disse isto esta manhã.
"Veja que o Deus que me criou, fez-me curvar a cabeça e sinto que estou caindo, caindo.
Meu coração já está quase nu, estou a um passo do túmulo,
Já não existo mais...
Tu só me admiravas ontem e me convertirei em pó para sempre amanhã".

2006-08-30T20:01:00.000-07:00

Porque o silêncio...

Não penso mais. Perdi a capacidade de refletir. Ou, talvez, tenha sido apenas isso a única coisa que fiz em toda a minha vida: refletir (como um espelho) as opiniões alheias. Não que isso seja necessariamente ruim (ser original nunca foi uma angústia. Aprendemos a falar repetindo o que os outros dizem). Não, não, sem auto-punição, auto-flagelação. Um instante, uma percepção apenas. Sim, há penas. E grandes. Porque existiam inten(s)ões. Não há como prosseguir, apesar de tudo. E de mim mesmo. "Il faut continuer encore. Il faut continuer encore plus. Il faut continuer toujours. Não tem sentido, mas é preciso continuar". É, eu sei. O pesar de tudo. O papel do crítico. O não-ser crítico. A falta de espaço (e incentivo?) para pensar. Vida acadêmica, vida intelectual. Três. Que viraram dois por incapacidade de ser tão plural. A Ética e a sobrevivência. A escolha, sempre errada. A psicanálise. As artes plásticas. Auxiliar, sempre. O um quarto que bate à porta. A francesa. A italiana. A inglesa. A luso-brasileira. Estudar para prova. Estudar para trabalho. Por amor. Pôr amor. Amor entre aspas, dentro de outras aspas, aspas infinitas. Infinitas como as sombras. "Seria a noite a soma de todas as sombras?" Palavra anônima, palavra plural. Mas o ser é singular, um. Indi(e)vid(e)uó. Ler um texto para a aula. Ler um texto para a prova. Ler, (co)ler. (co)Ler co(r)endo. Apre(e)nder. Aprender sem apreender. (co)Ler um livro por amor. Le livre à(venir). Avenir. Devenir. "A literatura aspira ao silêncio e está condenada a desaparecer". Mas "dès que quelque chose est dit/quelque chose d'autre a besoin d'être dit". Aspira-se ao silêncio, mas a busca pelo silêncio nos leva a uma palavra infinita. Et moi, je reste toujours dans cette trop bruyante solitude. Estranho ter que responder à tantas questões, já que as respostas não existem e as questões nunca acabam. Elas também são (tão) infinitas.

2006-06-23T20:00:00.000-07:00

Nobody knows...

(...) Nobody sees when you are lying in your bed
And I wanna crawl in with you
But I cry instead
I want your warm, but it will only make
Me colder when it's over,
So I can't tonight, baby
No, not "baby" anymore - if I need you
I'll just use your simple name
Only kisses on the cheek from now on
And in a little while, we'll only have to wave (...)

Love Ridden, Fiona Apple
Imagem: Beauté, Gabriel Lefebvre (poema de Jacques Prévert)

2006-06-18T09:45:00.000-07:00

Caminhos...

(...) Terminei por me dizer que se as pessoas que não sabem para onde vão andam sem rumo e não chegam a lugar algum é porque elas não souberam dar um nome ao lugar para onde iam, ainda que este nome existisse apenas em suas cabeças, ainda que ele não constasse em nenhum mapa, ainda que eles jamais chegassem lá. Do mesmo modo, as pessoas são incapazes de contar uma história se não dispuserem, de antemão, de uma queda feliz ou infeliz, sem a qual sua história se ramifica em dezenas de riachos efêmeros como um rio quando sai de seu leito e acaba por se perder em um oceano de palavras verborrágicas em vez de voltar-se sobre si mesmo e de morder sua própria cauda (...).

Yann APPERRY, Farago (p. 437)

Imagem: Octobre, Jean Duquoc (S/D).
Tradução minha

2006-06-04T10:23:00.000-07:00

Futuro
(do pretérito)

Ele poderia ser o silêncio de um longo luto, um interstício na caixa de Pandora, o intervalo entre uma obra e outra, o não-dito da vida, as pálpebras que se recolhem constrangidas, a soma do quadrado dos catetos (ou o quadrado da hipotenusa), uma nota entre parênteses, uma frase com reticências. Um morder de lábios de angústia, um advérbio de dúvida.

Poderia ser o branco puro da roupa alvejada, a sombra absoluta da Árvore da Vida, a luz eterna do Paraíso, a grama verdejante de um campo na Primavera, as folhas mortas do Outono, um artigo definido, uma preposição de lugar, uma crase diante de um substantivo masculino, uma prosopopéia.
Poderia ser as águas de Março, a fúria da Vênus ciumenta, um pronome possessivo (meu!), um erro...

Não, não seria um erro. Nem um adjetivo possessivo, já que nem a si mesmo ele pertence. Ele não é (d)aqui, ele é (de)lá. Filho do Longe e da Saudade, ele é o profano mais sagrado. É mão marcada pelo tempo. E pelo trabalho. Mão áspera, mas que, com imensa ternura, molda rústicos vasos de barro. Ele, quando crescer, quer ainda estar vivo. Como se ele pudesse morrer. Sim, ele é memória. E memória pode até se dispersar, se confundir, se turvar. Mas fica, sempre fica.

Et lui, malgré tout et malgré moi même, il reste ici. Il reste encore. Il reste. Toujours...

Cícero Alberto de Andrade Oliveira

Imagem: Novembre (Alphonse de Mucha, 1889)

2006-05-14T11:05:00.000-07:00

Ei você: a sua pomba gira?

Você já se alistou como voluntário? Anton Makarenko (1917)

Não senhor, não gira. Pode até rodar o mundo, a roda-gigante, o moinho e o pião; mas a minha doce pombinha, essa aí, não roda não.

Já apelei para vários tipos de artifício (de ebó a circulador de ar), mas não há santo ou orixá nesse mundo que a faça dar nem uma rodadinha que seja. Simplesmente, mi pobre palomita se nega a fazê-lo. Nem com a viradinha de olhos de prazer e os "cucurucucus" do Caetano ela se move.

Cucurucu paloma...

Já conversei tanto com ela, sabe. Fiz chantagem sentimental, disse que as pombinhas são feitas para girar, para rodopiar lépidas e fagueiras pelo mundo, mas nada é capaz de demovê-la de sua estagnação voluntária. Tantas pombinhas rodando livres por aí, tal cata-ventos descontrolados e essa pomba arrogante fica parada! Só ela quer ser diferente! Francamente, poxa!

Avoa pombinha, avoa... Anda logo sua maldita!

Pomba uma ova! Um dia eu ainda afogo essa condenada!

2006-05-07T08:39:00.000-07:00

εγώ

Sem título, Marcello Grassmann (1946)

(...) On the surface simplicity
But the darkest pits in me
It's pagan poetry
Pagan poetry (...)
Pagan Poetry, Björk

2006-05-06T20:04:00.000-07:00

Vigília

Édesanyám (My Mother) József Egry (1929)

“(...) Quando eu crescer espero ainda estar vivo (...).

Sérgio Ricardo Soares

Tentava desesperadamente precisar as palavras. (Es)colhê-las mui cuidadosamente para que seu dizer fosse preciso. Ou ainda mais obtuso. Buscava subjugá-las, tal bestas violentas: mister exprimirem exatamente o que se queria significar.

Esforço inútil. Agia como se significar fosse realmente possível. Tolice. Na luz, elas sempre desapareciam: eram como as sombras, que quanto mais perto do sol, menos perceptíveis ficam.

Cristalinas e muito opacas, feitas para transitar entre o claro e o escuro. São transparentes. Não porque exibem o que se pensa ou o que se sente, mas porque rara(mente) delas se apercebem.

Momentos há em que, bem empregadas, dizem tudo. Em outros, sua ausência tudo expõe. Tudo ou nada.

Parece ser de sua natureza dizer sempre e apenas “a parte”. Uma parte. Inexatamente, como são os sentimentos e os pensamentos. E os seres humanos.

Grande desconforto dar-se conta de que tudo sempre escapa ao nosso controle. Por mais que se denunciem as obviedades da vida, logo se entende que nada há de evidente. Nem pessoas, nem coisas, nem nada. Nem o nada. O olhar (ou seria o desejo?) está, apenas, (re/des)coberto de sentido. Ou de não-sentido. De um sentido que não é, de fato, sentido.

É preciso estar atento para (se) tentar (se) compreender. Mesmo sabendo que, certamente, se fracassará. Ainda que nada seja (ou esteja) certo. Porque tudo é sempre e ao mesmo tempo.

Queria que esse mundo tão pequeno não fosse assim tão grande. Pelo menos você estaria mais perto.

Cícero Alberto de Andrade Oliveira

2006-05-03T20:04:00.000-07:00

Os Espelhos

Narciso (1594-1596?), Michelangelo Merisi Caravaggio

O que é um espelho? Não existe a palavra espelho – só espelhos, pois um único é uma infinidade de espelhos. – Em algum lugar do mundo deve haver uma mina de espelhos? Não são precisos muitos para se ter a mina faiscante e sonambúlica: bastam dois, e um reflete o reflexo do que o outro refletiu, num tremor que se transmite em mensagem intensa e insistente ad infinitum, liquidez em que se pode mergulhar a mão fascinada e retirá-la escorrendo de reflexos, os reflexos dessa dura água. – O que é um espelho? Como a bola de cristal dos videntes, ele me arrasta para o vazio que no vidente é o seu campo de meditação, e em mim o campo de silêncios e silêncios. – Esse vazio cristalizado que tem dentro de si espaço para se ir sempre em frente, sem parar: pois o espelho é o espaço mais fundo que existe. – É coisa mágica: quem tem um pedaço quebrado já poderia ir com ele meditar no deserto. De onde também voltará no vazio, iluminado e translúcido -, e com o mesmo silêncio vibrante de um espelho. – A sua forma não importa: nenhuma forma consegue circunscrevê-lo e alterá-lo, não existe espelho quadrangular ou circular: um pedaço mínimo é sempre o espelho todo: tira-se a sua moldura e ele cresce assim como a água se derrama. – O que é um espelho? é o único material inventado que é natural.
Quem olha um espelho conseguindo ao mesmo tempo isenção de si mesmo, quem consegue vê-lo sem se ver, quem entende que a sua profundidade é ele ser vazio, quem caminha para dentro de seu espaço transparente sem deixar nele o vestígio da própria imagem – então percebeu o seu mistério. Para isso, há-de se surpreendê-lo sozinho, quando pendurado num quarto vazio, sem esquecer que a mais tênue agulha diante dele poderia transformá-lo em simples imagem de uma agulha.
Devo ter precisado de minha própria delicadeza para não atravessá-lo com a minha própria imagem, pois espelho em que eu me veja sou eu, mas espelho vazio é que é o espelho vivo. Só uma pessoa muito delicada pode entrar no quarto vazio onde há espelho vazio, com tal leveza, com tal ausência de si mesma, que a imagem não marca. Como prêmio, essa pessoa delicada terá então penetrado num dos segredos invioláveis das coisas: Vi o espelho propriamente dito.
E descobri os enormes espaços gelados que ele tem em si, apenas interrompidos por um ou outro alto bloco de gelo. Em outro instante, este muito raro – e é preciso ficar de espreita dias e noites, em jejum de si mesmo, para poder captar esse instante – nesse instante consegui surpreender a sucessão de escuridões que há dentro dele. Depois, apenas com preto e branco, recapturei sua luminosidade arco-irisada e trêmula. Com o mesmo preto e branco recapturei também, num arrepio de frio, uma de suas verdades mais difíceis: o seu gélido silêncio sem cor. É preciso entender a violenta ausência de cor de um espelho para poder recriá-lo, assim como se recriasse a violenta ausência de gosto da água.

Clarice Lispector

Para Não Esquecer (Rio de Janeiro, Rocco, 1999, p. 12-13).

2006-04-27T20:29:00.000-07:00

Abarco todo o horizonte

Chagrin d'Enfant (1898), Émile Friant

Abarco todo o horizonte.
Dentro de mim só há água,
água estagnada, dos charcos
represos da minha mágoa.

Tenho tudo nos meus olhos,
as cores todas,e ponho
um leve acento de angústia
nas margens tristes do sonho.

Dentro de mim só há sombra.
O que possa acontecer
vai rasgando espaços brancos
nas fronteiras do meu ser.

Como um eco

Écho (1936), József Egry

Não tinhas nome. Existias como um eco do silêncio. Eras talvez uma
pergunta do vento.

Albano Martins
(Assim São as Algas, Campo das Letras, 2000)

2006-04-27T20:17:00.000-07:00

Análise da sombra

Analisa-se da sombra
seu caráter permanente:
pela manhã retraindo
a imagem, à tarde crescente.

E aquele instante em que a sombra
adelgaça o corpo fino
como se no chão entrasse
quando o sol se encontra a pino.

Quem a esse instante mira
em oposição ao lado
onde o sol era luz antes
logo vê o passo vago

da sombra que agora cresce
o corpo de onde se filtra
até fundir-se no limbo
que em torno dela gravita.

Forma esse limbo a coroa
que as sombras traz federadas:
soma de todas as sombras
num só nó à noite atadas.

César Leal

2006-04-26T14:10:00.000-07:00

Bebo sozinho ao luar

Entre as flores há um jarro de vinho.
Sou o único a beber: não tenho aqui nenhum amigo.
Levanto a minha taça, oferecendo-a à lua:
com ela e a minha sombra, já somos três pessoas.
Mas a lua não bebe, e a minha sombra imita o que faço.
A sombra e a lua, companheiras casuais,
divertem-se comigo, na primavera.
Quando canto, a lua vacila.
Quando danço, a minha sombra se agita em redor.
Antes de embriagados, todos se divertem juntos.
Depois, cada um vai para a sua casa.
Mas eu fico ligado a esses companheiros insensíveis:
nossos encontros são na Via Láctea...

Li Po

(Tradução de Cecília Meireles) in Poemas Chineses & Li Po e Tu Fu, Rio de Janeiro, Nova Fronteira, 1996.

2006-04-24T20:47:00.000-07:00

O Livro de Cabeceira

Peter Greenaway
(1996, 126 min, FR-UK-NE)

"(...) Tenho certeza de que há duas coisas na vida que são dignas de confiança: os prazeres da carne e os prazeres da literatura (...)"

Sei Shonagon

***

Às vezes, tenho a impressão de que nós, seres humanos, somos apenas pequenos capítulos em longas narrativas, das quais desconhecemos o fim. Pode um capítulo se acabar, mas o livro continua, ainda assim.

***

" (...) Je suis une trop bruyante solitude (...)"

Desconhecido

"(...) Je est un autre (...)

Rimbaud

"(...) Ô Satan, prend pitié de ma longue misère (...)"

Baudelaire

"(...) Ce n'est pas la vie qui compte, c'est la manière de la raconter (...)"

Yann Aperry

2006-04-23T07:03:00.000-07:00

La demeure d'un ciel

On s'est connu
En bas des marches
Du palais
Tout en bas de l'escalier de glace
Tes pieds dansaient
Nus sur la neige
Et tu chantais cet air plein de malice et de grâce

Ôte maintenant
Tes souliers
Et chausse à ton pied
Quelques pelotes de nuées
Car ici désormais
Est la demeure d'un ciel
La demeure d'un ciel

On a monté
Toutes les marches
Du palais
Jusqu'en haut de l'escalier de glace
Un ingénu
Nous attendait
Et nous a mariés
Parmi les oiseaux sauvages

Ôte maintenant
Tes souliers
Et chausse à ton pied
Quelques pelotes de nuées
Car ici désormais
Est la demeure d'un ciel
La demeure d'un ciel...

A morada de um céu*
(*Uma tentativa de tradução de Cícero Alberto...)

Nos conhecemos
Sob os degraus
do palácio
Bem embaixo da escada de gelo
Seus pés dançavam
Nus sobre a neve
E você cantava este ar cheio de malícia e de graça

Tire agora
Suas meias
E calce em seus pés
Umas pelotas de neblinas
Pois aqui, daqui por diante,
É a morada de um céu
A morada de um céu

Subimos
todos os degraus
Até lá em cima na escada de gelo
Um inocente
Nos aguardava
E nos casou
Entre os pássaros selvagens

Tire agora
Suas meias
E calce em seus pés
Umas pelotas de neblinas
Pois aqui, daqui por diante,
É a morada de um céu
A morada de um céu...

***

Porque estou feliz. Porque faz sol e o dia está bonito. Porque consegui dizer coisas que sempre quis dizer sem precisar ser grosseiro e desagradável. Porque acordei e meu cabelo não me pareceu assim tão feio. Nem meu nariz. Nem minha boca e nem meu corpo. Porque tenho visto e lido muitas coisas bonitas. E que, pasmen, ainda existe sensibilidade! E até tenho pensado que as pessoas ainda valem à pena, ainda assim. E que, apesar de alguns versos ainda serem difíceis de serem lidos/ouvidos (Mon amoureux dit qu'il ne me connaît pas/Il vit loin de tout/il vit trop loin de moi/ sur le plus haut volcan que l'amour ait éteint/ il reviendra demain) a vida continua. E isso não me parece algo ruim. Porque tenho percebido que posso me conhecer melhor através outros. Porque me dei conta de que o olhar é algo construído e de que só somos capazes de ver aquilo que já conhecemos. E que ver é, na realidade, reconhecer. Só vemos de fato aquilo que já conhecemos. E eu não me conheço. Apesar de ainda não ser capaz de me reconhecer, comecei a me ver. Piegas, né? Como a música aí em cima...

Piegas

Datação: 1854 cf. CCBF Arc

Acepções

- adjetivo de dois gêneros e dois números

1. em que há pieguice, sentimentalismo extremo.

- adjetivo de dois gêneros e dois números e substantivo de dois gêneros e dois números

2. quem é ridiculamente sentimental

3. que ou quem se embaraça com pequenas coisas

(Fonte: Dicionário Houaiss da Língua Portuguesa (versão virtual), http://houaiss.uol.com.br/, 22/04/2006)

É, eu sou piegas também. As pequenas coisas me embaraçam. Definitivamente, me embaraçam...

***
"...mora na morte aquele que procura Deus na austeridade" (Hilst)

Porque me dei conta de que também sou muito, muito óbvio. E de que eu estava de TPM (?!). Essa música é, de fato, horrorosa e só uma pessoa me disse isso. As segundas-feiras foram feitas para nos chamar para a realidade.

2006-04-16T11:53:00.000-07:00

Dance me to the end of love...

"Let me see your beauty when the witnesses are gone..."

Olhava eu para fora da janela numa manhã nublada. Não que ela fosse realmente triste, mas meus olhos tornavam tudo melancólico. Foi quando me dei conta de que procurava certezas numa vida deveras passageira. Nem uma Pássargada eu tinha. Que seguranças poderia eu querer? Nem me perder em lembranças poderia, já que, filho de uma geração pós-moderna, nada me é permitido reter ou guardar. Nada de que, depois, eu pudesse me recordar. Recordar. Coeur. Mon coeur. Mon cher Verlaine.

Il pleure dans mon coeur

Il pleure dans mon coeur
Il pleure dans mon coeur
Comme il pleut sur la ville ;
Quelle est cette langueur
Qui pénètre mon coeur ?

Ô bruit doux de la pluie
Par terre et sur les toits !
Pour un coeur qui s'ennuie,
Ô le chant de la pluie !

Il pleure sans raison
Dans ce coeur qui s'écoeure.
Quoi ! nulle trahison ?...
Ce deuil est sans raison.

C'est bien la pire peine
De ne savoir pourquoi
Sans amour et sans haine
Mon coeur a tant de peine !

Chovia. Nem percebi. Só havia visto as nuvens. Como disse, não mais me recordo. Não mais. Aos poucos ia me esquecendo da sensação (gostosa) de virar uma página. Seja na vida, seja num livro, virar uma página é sempre uma grande experiência. Chega-se mais perto do fim, é verdade. Mas, também mais perto de se entender o sentido das coisas. Será? Acho que não. As coisas, efetivamente, não têm sentido. Mas que mesmo um dia nublado tem uma beleza incrível, tem...

2006-03-04T19:40:00.000-08:00

Estava em minha casa e esperava que a chuva chegasse...

Estava em minha casa e esperava que a chuva chegasse.

Esperei sexta, aguardei sábado, desejei que domingo chegasse mais rápido para que a chuva com ele viesse. Esperei uma segunda, uma terceira, uma quarta vez. Os dias acumulavam-se, amontoados no calendário fixo na parede. Calendário fixo que tentava, em vão, precisar o tempo; mas, o tempo nunca espera.

Esperava a chuva, como sempre esperei, como sempre hei de esperar. Esperei, até que ela chegou e ficou por pouco tempo. Tempo que se extinguiu lentamente, tal as gotas de uma torneira mal fechada.

E então, eu tentava conter a tempestade que se espalhava pelo campo árido de minha casa, tentava conter a enxurrada, tentava apaziguar a chuva pela qual tanto havia esperado, pela qual sempre espero, pela qual sempre esperarei. Eu estava em minha casa. E esperava que a chuva chegasse. Ela veio. Veio, passou quatro dias ao meu lado e foi embora. Perto e tão longe de mim, ao mesmo tempo.

De fato, achava eu que esperava a chuva, mas, certamente, era você quem eu esperava. Tinha esperança de que você viesse com o vento do Nordeste, com a chuva - que viria irrigar os campos de minha casa. Acabou minha espera. Não espero mais que a chuva venha. Não espero mais que ela venha e inunde minhas plantações. Chegou o Outono. Les feuilles mortes se ramassent à la pelle, les souvenirs et les regrets aussi. Época de colheita.

Les feuilles mortes
Jacques Prévert et Joseph Kosma

Oh ! je voudrais tant que tu te souviennes
Des jours heureux où nous étions amis...
En ce temps-là la vie était plus belle,
Et le soleil plus brûlant qu'aujourd'hui...
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle.
Tu vois, je n'ai pas oublié...
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,
Les souvenirs et les regrets aussi
Et le vent du nord les emporte
Dans la nuit froide de l'oubli.
Tu vois, je n'ai pas oublié
La chanson que tu me chantais...

C'est une chanson qui nous ressemble.
Toi, tu m'aimais et je t'aimais
Et nous vivions tous deux ensemble,
Toi qui m'aimais, moi qui t'aimais.
Mais la vie sépare ceux qui s'aiment,
Tout doucement, sans faire de bruit...
Et la mer efface sur le sable
Les pas des amants désunis.

Yves Montand

2006-02-28T17:57:00.000-08:00

Violin de becho
Para Sérgio Soares

Becho toca el violin en la orquesta
Cara de chiquilin sin maestra
Y la orquesta no sirve no tiene
Mas que un solo violin que le duele.

Porque a becho le duelen violines
Que son como su amor chiquilines
Becho quiere un violin que sea hombre
Que al dolor y al amor no los nombre.

Becho tiene un violin que no ama
Pero siente que el violin lo llama
Por las noches como arrepentido
Vuelve a amar ese triste sonido.

Mariposa marron de madera
Niño violin que se desespera
Cuando becho lo toca y se calma
Queda el violin sonando en su alma.

Vida y muerte, violin, padre y madre
Canta el violin y becho es el aire
Ya no puede tocar en la orquesta
Porque amar y cantar eso cuesta.

Alfredo Zitarrosa

2005-11-20T14:11:00.000-08:00

Dulcinéa...
(Mitch Leigh e Jacques Brel)

Je te savais déjà...
Je savais ton prénom, ton aura, ton éclat, ta lumière...
Je te savais toujours,
Je savais de toujours que ce jour me mènerait jusqu’à toi...
Dulcinéa, Dulcinéa,
Perle d’or sur champ d’amour, toi, Dulcinéa ...
Même mort, je jure, je jure ne brûler que de toi ...
Dulcinéa, Dulcinéa...

Oh non, ne t’en vas pas,
Laisse-moi contempler du regard l’ombre chère de tes pas ...
Oh non, ne t’en vas pas,
Tu n’es plus une image, un mirage, un nuage, tu es là ...
Dulcinéa, Dulcinéa ...
Laisse-moi servir ta gloire, ma Dulcinéa ...
Par ma voix, pour toujours ton nom entrera dans l’histoire ...
Dulcinéa, Dulcinéa ...

Dulcinéa, Dulcinéa...
Perle d’or sur champ d’amour, toi, Dulcinéa ...
Même mort, je jure, je jure ne brûler que de toi ...
Dulcinéa, Dulcinéa...

Dulcinéa, Dulcinéa
Laisse-moi servir ta gloire, ma Dulcinéa ...
Par ma voix, pour toujours ton nom entrera dans l’histoire ...
Dulcinéa, Dulcinéa...

2005-10-23T19:31:00.000-07:00

Kurt Halsey Frederiksen

Procurando informações sobre um outro assunto na internet, um dia me deparei com os trabalhos de um jovem artista norte-americano chamado Kurt Halsey Frederiksen. Formado em Belas Artes no Minneapolis College of Art and Design em 2000, seus trabalhos me chamaram bastante a atenção por vários motivos. Seus temas são jovens (meninos e meninas) melancólicos e tristes, retratados em desenhos ultrasensíveis e delicados.

Vendo o trabalho de Halsey percebi que as expressões infelizes dos garotos e garotas dos desenhos e pinturas dele estão nos rostos de muitos de meus amigos. Em certa medida, o trabalho de Halsey condensa a angústia existencial e a tristeza de uma geração (a minha) melancólia, sem voz (assim como muitas das personagens dos desenhos de Kurt que não têm boca), sem perspectiva. Jovens desiludidos, tristes com muitas desilusões amorosas. Corações partidos, lembranças de amores passados, solidão. A relação com a nossa situação parece ser bem estreita...

Alguns de seus quadros me fizeram lembrar "L'Absinthe" de Edgar Degas, que expressa perfeitamente o sentimento de tédio que acometia a sociedade do fim do século XIX. Tristeza e amor não correspondido serão temas que sempre povoarão o imaginário das pessoas e Kurt Halsey Frederiksen sabe bem disso...

2005-09-30T20:29:00.000-07:00

Voltei (!?)...

Mas por tempo

indeterminado...

Voltei, pessoal. Por tempo indeterminado, mas voltei! Mais feliz, muito mais. Aliás, felicidade me lembra coisas boas, músicas bonitas e, a propósito, vocês já tiveram a oportunidade de ouvir a versão de Dinah Washington de "I've Got You Under My Skin", música de Cole Porter? A versão mais habitual dessa canção é a de Frank Sinatra (que, diga-se de passagem, é bem interessante), mas a versão de Washington é pra lá de melhor! Um amigo músico uma vez me disse que Porter havia composto essa música em uma de suas "viagens" (Cole Porter, assim como muitos nos anos 40/50, era usuário de heroína) e que ela tinha como tema principal a heroína, algo que ele tinha "sobre a pele"...

I’ve got you under my skin
Cole Porter

I’ve got you under my skin
I’ve got you deep in the heart of me
So deep in my heart, that you’re really a part of me
I’ve got you under my skin
I’ve tried so not to give in
I’ve said to myself this affair never will go so well
But why should I try to resist, when baby will I know than well
That I’ve got you under my skin
I’d sacrifice anything come what might
For the sake of having you near
In spite of a warning voice that comes in the night
And repeats, repeats in my ear
Don’t you know you fool, you never can win
Use your mentality, wake up to reality
But each time I do, just the thought of you
Makes me stop before I begin’cause
I’ve got you under my skin

2005-06-18T09:09:00.000-07:00

Elegia...

O processo, caros, está acabado.
Desisti: assumo que sou medíocre.
Agora vamos vejamos o que eu vou fazer com isso.

2005-03-13T20:38:00.000-08:00

A Malvada

All About Eve

Margo & Bill

Ontem fomos à Galeria Olido (eu e a Karen para ver o que seria, segundo "Mademoiselle Cunha", "o melhor filme de todos os tempos!: refiro-me ao premiado filme A Malvada (1950, 138 min) dirigido por Joseph L. Mankiewicz, mesmo diretor de Cleópatra (aquele com a Elizabeth Taylor). Enfim, peguei o ônibus rumo ao Centro e quando pus os pés na Rua Direita começou a cair uma chuva torrencial. Em poucas palavras: me senti no meio de um tsunami! Cheguei cambaleante e molhado no local e fui retirar o ingresso para ver a projeção. Realmente era um dos melhores filmes de todos os tempos. Roteiro magnífico, diálogos perfeitos e, um dos pontos mais altos do filme, estrelado por uma das maiores atrizes do cinema americano (para não dizer mundial): ninguém menos do que Bette Davis. Foram duas horas (um pouco mais porque a cópia era ruim e por isso o filme foi interrompido umas 6, 7 ou 8 vezes)em que eu mal conseguia piscar.
O filme conta a trajetória de Eve Harrington (Anne Baxter), uma aspirante a atriz que entra para o círculo de amizades de uma famosa e renomada artista de teatro, Margo Channing (Bette Davis). Inicialmente, Eve é apenas uma grande admiradora e fã de Margo (que a acolhera e a transformara em sua assistente pessoal), mas vai, aos poucos, tomando posse de sua vida.

A primeira aparição de Marlin Monroe no cinema...

Paulatinamente, Eve vai apropriando-se da vida, da personalidade e das amizades de Margo. Ela é um parasita que não apenas vive às custas de seu hospedeiro, mas que - o que é mais genial no filme - não pretende ser como ele, imitá-lo: quer tornar-se ele. Eve pretende não simplesmente ter as mesmas coisas que Margo tem, mas quer ter o que ela tem e da forma como tem. Em outras palavras, Eve Harrington quer ser Margo Channing. E não poupa esforços para atingir seu objetivo: manipula, chantageia, ludibria. Sem culpa, sem remorso.

A Malvada é um filme denso e profundo, podendo até mesmo ser visto com um ensaio sobre a alma humana; melhor dizendo, sobre um aspecto complexo de nossa psique, isto é, baixo, sombrio e, conseqüentemente, desagradável.
Não se pode negar que é grande o incômodo que sentimos ao ver Eve (ou seria Evil e então essa suposta semelhança fonética, uma "coincidência" explicaria muitas coisas sobre o filme e as atitudes da personagem de Anne Baxter) insinuar-se para Bill (George Sanders) ou ao chantegear Karen Richards (Celeste Holm). Censuramos as atitudes de Eve a cada instante como censuramos aquilo que é mal. Cada maldade de Miss Harrington nos força a entrar em contato com um lado "lamacento" de nossa personalidade. É bem verdade que todos nós um dia quisemos ser ou parecer com alguém que admiramos (vejam que até La Cunha quer ser Jeanne Moreau!). Mas quando a admiração ultrapassa limites e de admiradores passamos a usurpadores, cria-se um grave problema.

O filme produz um efeito catártico nos espectadores (as pessoas aplaudiram ao final da projeção!). É como se todos saíssemos de "alma lavada" do cinema. Mas por que alívio, por que perplexidade ? De fato, todos nós temos esse "potencial", o que não quer dizer que o utilizemos.

Bette Davis Eyes...

All about Eve (que como bem disse a Karen, tornou-se A Malvada porque esse título seria uma ótima solução comercial) poderia perfeitamente, em minha opinião, ter sido traduzido por A Maldade. Vale a pena assistir (quer seja em vídeo ou no cinema). Não apenas pelo desempenho brilhante de Bette Davis (simplesmente uma das atrizes de cinema mais fabulosas que já vi em cena!), mas também pelas frases perfaitas, pelo roteiro magnifíco, pelo texto impecável. Todas essas qualidades fazem de A Malvada um filme crucial, vital e imprescindível!

2005-02-19T21:50:00.000-08:00

**Digam "Whisky"!**

Quinta-feira fui ao cinema ver Whisky, filme dos diretores uruguaios Pablo Stoll e Juan Pablo Rebella. Havia recebido boas indicações (a maior parte das pessoas que o haviam visto haviam elogiado bastante), mas quis comprovar para crer. Havíamos combinado eu, o Rogério, a Patrícia e a Karen de assisti-lo no Top Cine, o único lugar onde parece que este filme ainda está passando. Chego ao cinema em cima da hora; ninguém havia chegado, mas como a sessão já iria começar, resolvo entrar e, logo na entrada, um homem que parecia ser o responsável pela projeção adverte a todos aqueles que estavam na fila: "Senhores, ar condicionado da sala quebrou. A sala está muito quente e aqueles que quiserem devolver os ingressos terão o seu dinheiro de volta". A maior parte dos presentes fez cara feia e deu meia volta, rumo ao guichê. Eu resolvi ficar e assistir. "A sala era ampla e como certamente haveria poucas pessoas, o ar circularia melhor, pensei. E foi justamente o que aconteceu.

Whisky (95 min, 2003) é um filme supreendente: sensível, lírico e dramático, o filme narra a história de Jacobo, um proprietário de uma velha e sucateada fábrica de meias no Uruguai que, ao saber da vinda de seu irmão caçula (Herman) para a cerimônia de colocação da lápide no túmulo da mãe, pede à gerente da fábrica (Marta) que finja ser sua esposa durante a permanência dele em sua casa - tarefa que ela aceita prontamente, dado seu profundo interesse por ele (algo de que somente Jacobo não desconfia).

"Digam Whisky!"

O velho solteirão é uma pessoa inflexível e totalmente apegada à rotina; a vinda de seu irmão mais novo tumultua completamente sua vida. Herman mora no Brasil e também é dono de uma fábrica de meias (numa cidade do Rio Grande do Sul), porém mais moderna e melhor sucedida. Possui uma família e é aparentemente feliz em seu casamento (o que confirmaria o fracasso de Jacobo, caso o irmão soubesse que ele não havia se casado) .

A delicadeza com que Stoll e Rebella conduzem a trajetória das três personagens é primorosa. Os silêncios são perfeitamente explorados pelos diretores uruguaios, que contam com a atuação magistral de Mirella Pascual (Marta), Andés Pazos (Jacobo) e Jorge Bollani (Herman).

Os silêncios...

É difícil não se incomodar com a total ausência de comunicação entre os três. A gravidade de Jacobo o torna frio e distante, o que contrasta com a fagueirice de Herman. Jacobo é amargo e ressentido; Herman parece não ter nenhum remorso por não ter ido ao enterro de sua mãe. Entre essa "crise familiar" insere-se Marta, uma mulher sensível, doce em certa medida, mas que não tendo seus sentimentos correspondidos, torna-se triste também. Os diretores poderiam enveredar para um clichê e torná-la "a ponte de união" entre os dois irmãos; mas não é o que fazem. A personagem de Mirella Pascual cresce a cada frame e, como bem lembra Neusa Barbosa, ela "não tinha tanto espaço na primeira versão do roteiro - que foi traduzido em inglês e venceu um prêmio em Sundance, cuja verba serviu para custear metade do orçamento".

Com ou sem ar condicionado, Whisky é um filme lindo. Vale a pena conferir...

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2005-02-18T19:03:00.000-08:00

Adelante, compañeros...

Há alguns dias estava lendo uma notícia no jornal que me entristeceu bastante.Era um artigo do Alcino Leite Neto que relatava um incidente ocorrido numa famosa rede de móveis britânica ("A revolução da classe média"). A empresa (Ikea) havia anunciado uma grande oferta na venda dos movéis e, "resumo da ópera", a demanda foi tamanha que muita gente havia passado a noite em claro guardando um lugar na fila. Ao se abrirem as portas, pessoas pisoteadas, desmaios, escoriações, histeria. E tudo isso por causa de um criado-mudo, ou de uma poltrona.

Foto tirada de um jornal russo: "Use ou leve para casa!"

Enquanto isso, do outro lado do Atlântico, dona Maria Silva, 68 anos, moradora de Capão Redondo (zona sul de São Paulo), atual dona-de-casa e ex-empregada doméstica também dorme em pé na fila. Ela pretende assegurar a vaga do neto de 7 anos na primeira série de uma escola pública municipal. "Ele vai sê dotô, seu moço". São 03:20 da madrugada e a fila já tem mais de 8 Km. Temperatura: 8ºC. As mãos dela doem (em decorrência de um reumatismo que dona Maria até vem tratando há 5 meses, num hospital do SUS, sabe... Mas, já viu, né: sempre faltam remédios e um comprimido que deveria ser tomado diariamente, "a gente toma dia-sim, dia-não moço. O que não pode é parar de tratar, né?" E sorri.

Êxodo, Sebastião Salgado.

Seu sorriso me constrange de tal maneira que mal consigo encará-la. Não porque me sinta culpado pelos males do mundo. Mas porque reconheço nela um grau de humanidade que não vejo nas pessoas de meu cotidiano. A dignidade de sair de casa às 20:00 para ir sentar-se no portão da escola e esperar. Que vida loser, né? Ela talvez desconheça aquilo que está se passando em terras britânicas. Mas quer que seu neto seja um "dotô". Ela com certeza não quer que ele durma na fila para assegurar a vaga de seus netos na escola. Meus patrões (gerentes e diretores de multinacional) provavelmente diriam: "encontre um contato lá... quem sabe ele não te facilita as coisas...".

Até quando fingiremos que essas histórias não são uma consequência da outra? E caso não mais finjamos que não sabemos, até quando a única coisa que poderemos fazer é ficarmos constrangidos?

Enquanto isso, Mary Smith, inglesa, 34 anos, arquiteta, volta feliz para sua casa. Apesar de ficar na fila infernal da Ikea, ela conseguira comprar a mesa de centro para colocar em seu escritório por apenas 3 euros.

É Drummond, eta vida besta, meu Deus...

2005-02-10T17:45:00.000-08:00

Fiat Lux...

E Deus fez o silêncio. E depois a palavra. E da palavra, a vida. Da vida, surge a escrita. E da escrita, emerge a falta. A minha ausência... Por que deveria eu voltar a escrever?" Que tipo de interesse uma vida como a minha poderia despertar nas pessoas? Continuo não tendo resposta para esta questão.Mas decidi escrever. Porque preciso. Preciso escrever para não me tornar medíocre. Ou ainda mais medíocre. Na realidade, o que me assusta não é a mediocridade. É o tornar-se medíocre dia pós dia e sentir-se impotente. Acabaram-se os dias de silêncio? Não. Acabou-se a omissão... voltei. Não sei se para sempre; enfim, nada é para sempre.

2004-11-01T15:52:00.000-08:00

No Surprises...

A heart that's full up like a Landfill,
A job that slowly kills you bruises that won't heal.
You look so tired unhappy,
Bring down the government,
They don't..they don't speak for us.
I'll take a quite life,
A handsnake some carbon monoxide,

No alarms and no surprises,
No alarms and no surprises,
No alarms and no surprises,

Silent, silent.
This is my final fit, my final bellyache,
With..no alarms and no surprises,

No alarms and no surprises,
No alarms and no surprises, please...
Sucha a pretty house, such a pretty garden.
No alarms and no surprises, no alarms and no surprises,
No alarms and no surprises, please .

É assim que tenho normalmente me sentido...

2004-05-16T21:46:00.000-07:00

Beleza...

O Nascimento da Vênus de Sandro Botticelli

Afinal de contas, o que vem a ser beleza? O que faz com que consideremos uma pessoa mais bela do que outra? A beleza é algo natural ou é realmente um construto social?
Essa é uma questão que não pára de martelar em minha cabeça... Por muito tempo eu compartilhei da opinião-clichê que diz que "beleza não importa", que ela é algo efêmero e que por essa própria fugacidade, não deveria ser considerada algo imprescindível ou fundamental. Mas, sejamos honestos, é claro que beleza importa (e você começa a se certificar disso quando ela lhe falta - risos); pra que negar? Ok, uma pessoa mais determinista diria "Na natureza é assim: os machos adornam-se para atrair as fêmeas e, os mais belos acabam sendo os escolhidos". Esse argumento é válido. Isso só corrobora os argumentos que a Karen me deu essa noite antes de irmos ao cinema. Há algo químico nessa percepção da beleza, algo que faz com que nos sintamos atraídos por esta ou por aquela pessoa. Mas o homem, além de animal, é também um ser social; e isso faz uma grande diferença. A vida moderna faz com tenhamos uma tendência a ver tudo de maneira fracionada: somos levados a acreditar, por exemplo, que temos uma vida profissional, uma vida sentimental, uma vida espiritual etc, etc... Mas se somos apenas um ser, como podemos ter tantas vidas?
A aparência externa é nossa primeira impressão, aquela que deixamos a todos que entram em contato conosco. Mas o que vemos atualmente é que essa primeira impressão é só o que fica. Há - e não digo nenhuma novidade - uma supervalorização do físico em nossos dias. Mas cada vez mais tenho percebido que sentir-se atraído fisicamente por alguém não é o que determina a (ou pelo menos a minha) percepção de beleza. Sim, disse percepção porque acredito que ela dependa da avaliação ou julgo de outrem. A beleza não existe por si só (a meu ver); ela não é. Existem aqueles que pensariam que a beleza é "universal"; mas, realmente, não acredito nesse conceito. Se lhe trouxessem uma aborígene de uma tribo australiana, com dois pivôs faltando na frente, peitos caídos e cabelo engrunhado e lhe dissessem que ela é o padrão de beleza da tribo, você acreditaria que a beleza é universal?

Beleza Universal?

Construímos nossa visão do belo. Na construção do que chamamos de "Beleza" vemos a relação que elementos de natureza formal e outros fatores (que poderíamos chamar genericamente de conteúdo - apenas para opor ao conceito de forma) possuem e de que, quanto maior for sua interdependência, mais provavelmente aquilo que chamamos de belo aparecerá. Portanto, para que consideremos uma coisa bonita, fatores internos e externos estão em questão, não é? Pois é, mas e se um deles faltar? Aparência e essência (olha os clichês aí, gente!!!) são conceitos interdependentes quando falamos de beleza?
Credo, estou muito complicado... É que eu realmente tenho dúvidas do que vem a ser essa coisa que chamamos de beleza. Sabe o que mais? Acho que estou às voltas com tudo isso porque estou me sentindo (ou será que é porque sou) feio (risos)!

2004-04-28T21:03:00.000-07:00

Canção Grata

Por tudo o que me deste
inquietação cuidado
um pouco de ternura
é certo mas tão pouca
Noites de insônia
Pelas ruas como louca
Obrigada, obrigada

Por aquela tão doce
e tão breve ilusão
Embora nunca mais
Depois de que a vi desfeita
Eu volte a ser quem fui
Sem ironia aceita
A minha gratidão

Que bem que me faz agora
o mal que me fizeste
Mais forte e mais serena
E livre e descuidada
Sem ironia amor obrigada
Obrigada por tudo o que me deste

Por aquela tão doce
e tão breve ilusão
Embora nunca mais
Depois de que a vi desfeita
Eu volte a ser quem fui
Sem ironia aceita
A minha gratidão

Florbela Espanca

2004-04-25T07:48:00.000-07:00

Dee Lite
Quem não se lembra?

Quem não se lembra deles? Lady Miss Kier e seus amigos (DJ Dimitry e DJ Towa Towa) foram os responsáveis pela música que, a meu ver, melhor representa os anos 90: Groove is in the heart . Essa é uma de minhas músicas prediletas (quem me conhece sabe perfeitamente disso). Quem não se lembra das roupas exageradas e super anos 70 da vocalista, da coreografia dos integrantes e do fundo verde no clipe (uma das coisas mais legais que já vi), de todas aquelas cores... Lembro-me que sempre que ouvia aquela música, começava a dançar (o que não mudou muito...).

Dee Lite era um grupo que transmitia felicidade e despreocupação, que tocava músicas inocentes e alegres. Com Groove is in the heart eles bateram recordes de vendagem de discos; foram o que chamaríamos de grupo de um único hit, é verdade. Mas se "a batida está no coração" como diz a música, Dee Lite com certeza contribuiu para que ela entrasse no meu.

Groove is in the heart

We're going to dance (x3)
And have some fun

The chills that you spill up my back
Keep me filled with satisfaction
When we're done
Satisfaction of what's to come

I couldn't ask for another
No I couldn't ask for another

Your groove I do deeply dig
No walls only the bridge
My supperdish
My succotash wish

I couldn't ask for another
No I couldn't ask for another

Chorus:

Groove is in the heart (ah-ah-ah-ah) (x2)
Groove is in the heart
Groove is in the heart (ah-ah-ah-ah)

The depth the hula groove
Move us to the nth hoop
We goin' thru to
Hurten hearts a who-ooh

I couldn't ask for another (x2)

DJ soul was on a roll
I been told he can't be sold
He's not vicious or malicious
Just de-lovely and delicious

I couldn't ask for another

Chorus:

1 2 3 be-ooh-ooh
Na-na-na-na-na

Repeat (x2)

Groove is in the heart (ah-ah-ah-ah ne-na-na-na-na)

2004-04-24T21:09:00.000-07:00

I Ain't Moving

Des'ree
(I Ain't Moving, London, 1994)

Por que, às vezes, fugimos de nós mesmos? E por quais motivos? Quantas vezes nos anulamos apenas com o objetivo de sermos aceitos? E na tentativa de receber apoio e respeito alheios, deixamos para trás coisas que nos são de extrema importância, como nossos próprios sentimentos, nossas reais vontades e desejos.
Des'ree é uma das cantoras de que mais gosto. Por vezes, suas letras são simples, pueris; mas é justamente nessa simplicidade que está toda a sua força, o vigor de seu trabalho. Ela retrata com uma delicadeza e lirismo impressionantes, coisas tão simples e que, em nosso dia a dia, passam totalmente desapercebidas...

Love is my passion
Love is my friend
Love is universal
Love never ends...
Then why am I faced with so much angry
And so much pain?
Why should I hide?
Why should I be ashamed?
Time is much too short to be living somebody elses life
I walk with dignity
I step with pride

'Cause I ain't moving from my face
From my race
From my history
I ain't moving from my love
My peaceful dove
It means too much to me
Loving self can be so hard
Honesty can be demanding
Learn to love yourself
It's a great, great feeling...

2004-04-24T18:53:00.000-07:00

DOLLS

Diretor: Takeshi Kitano
(Japão, 2002, 153 min)

Denso, suave, triste, plasticamente perfeito: Dolls, do diretor japonês Takeshi Kitano, é, sem dúvida, um dos mais belos filmes que já vi. Beleza que se explica não apenas pelas esplêndidas paisagens - o que não é raro nos filmes de Kitano - mas, principalmente, pela apropriação e retratos que o cineasta faz da tradição e cultura japonesas.
Inspirando-se na tradição do Bunraku - o teatro milenar popular japonês, no qual a avó de Kitano trabalhara - aliando-a ao primoroso roteiro, fotografia e direção de arte magníficas, Dolls é a história de três tristes amores, de três casais cujas trajetórias são fatalmente marcadas pelo desencontro, pela infelicidade e pela morte: um jovem sucumbe à ambição de seus pais e renuncia à sua amada noiva para casar-se com a filha de seu (rico) patrão. Desesperada a jovem tenta o suicídio e fracassa, perdendo sua memória e passando a viver num mundo "à parte", perdida em lembranças; um velho dirigente da Yakuza se lembra de seu amor de juventude, o qual ele abandonara por temer “criar vínculos”; e um fã disposto a tudo para compartilhar do amor de sua amada, de seu ídolo.
São histórias que nos falam sobre o amor de um forma poética, lírica e sensível. A interpretação dos atores (Miho Kanno, Hidetoshi Nishijima, Cheko Matsubara entre outros) nos deixa sem palavras. Os figurinos - assinados pelo estilista Yohji Yamamoto - são valorizam ainda mais a fotografia do filme e a trilha-sonora de Joe Isaishi, sensível e perfeitamente sincronizada com o filme, nos leva à emoção apenas ao recordar o filme. Os cenários de Nohihiro Isoda, são igualmente deslumbrantes.

Como todos os verdadeiros artistas, Kitano sabe que a vida não corre como o curso de um rio, mas se consome como a chama de uma vela. Podemos até nos arrepender dos fatos passados, mas podemos somente revivê-los com alegria, estes momentos de profunda felicidade. Sim, somos bonecos, fantoches ou títeres nas habilidosas mãos da vida. Dolls é sensível, único e nos deixa uma grande e bela mensagem: “o amor é como uma porcelana fina e delicada: deixe-o escapar e ele se quebrará em mil pedaços e estará irremediavelmente perdido”.

2004-04-17T18:37:00.000-07:00

A Insustentável Angústia do Ser....

(O Grito, Edvard Münch)

Às vezes me pergunto se tanto esforço e tanta dedicação pelas coisas vale à pena. É muito estranha a sensação de que você faz tudo aquilo que pode, mas que, mesmo assim, nunca nada está da forma como você gostaria... Não é mera questão de exigência ou perfeccionismo, mas a consciência de que você não está usando todo o seu potencial. Isso me dá uma grande sensação de fracasso... Não é nem que meu emprego não me exija mais ou que minhas aptidões sejam pouco aproveitadas; muito pelo contrário, sou requisitado até demais. Mas afinal de contas, me pergunto eu, o que é que diabos eu estou fazendo lá? Olho para a tela do micro, olho para as pessoas ao meu redor e penso novamente: o que estou fazendo aqui? E não encontro lá muitas respostas. Nem sei se o problema está em mim ou nas pessoas. Mas a vida - que eu sempre achei alegre - vai ficando mais triste a cada dia que tenho que acordar e me lembrar: lá vou eu outra vez....